А за окнами дождь,
Мочит скучных людей.
Он непрошеный гость,
Он у наших дверей.
Он свернулся клубочком,
А потом, погодя,
Темно-сизым комочком,
Поливал сам себя.
Ну и что ж, что он мокрый,
Ну, и что ж, что сырой,
И огромною мерой,
Поливает водой.
Он исправный шутник,
Балагур и затейник,
Прочитал столько книг,
Поливая репейник.
Книги будут камину,
Ведать тайны дождя:
"Намочив сердцевину
Нас читать уж нельзя".
Седовласый старик,
Он унесся по крышам...
Ростом сам не велик,
Водяной, что ли бывший?
© Copyright: http://poemskupejeva.blogspot.com/, 2016
No comments:
Post a Comment